Titolo

Dove sei?

Nell'indefinito e nel vago.
C'è molto posto qui.
Ospito ad oltransa.

Neon

Non lo so

Non lo so, te l'ho già detto.
Come cosa?
Non lo so. 
Tutto quanto.
Ho fatto, ho detto, sono diventato.


Di cosa vuoi parlare? 
Dillo, dillo tu.
Non mi tiro mica indietro sai!
Trovo il modo per parlare un po' di tutto.
Sì, parliamone, ecco.


I tigli, sì.
Anche per quest'anno sono fioriti.
Che ti aspettavi?
E ieri ho avvistato i primi fiori d'iperico.
Ispidi e forti.
La rucola no, non si dovrebbe farla andare in fiore.
Ma amo il riciclo, perciò accetta questi!

Se vuoi posso camminare su una fune!

Per dare... sì, do. Non troppo.
Ma neanche troppo poco.
Faccio la mia parte insomma. Ma.


Non lo so. Cioé voglio dire.
Alla fine. Sì alla fine.
Non per forza quella fine.
Intendo dire: in fondo.
Tutto questo.
A volte viene il dubbio.
A te non viene mai?
Come quale dubbio.
Il dubbio che poi.


Non lo so via.
Del resto fin dall'inizio l'avevo detto.
Non ci siamo capiti.
Forse è meglio.
Lo preferisco.


Ma i tuoi occhi, di che colore sono?
Ed io.
Com'è che mi sono chiamato?

sono un povero stupido

"L'ironia praghese è un gioco apparentemente infantile, folle e stupido in un senso superiore, è la battaglia contro una felicitante teoria dello stato e contro l'apparato burocratico. Naturalmente è anche coscienza della vanità di tale lotta. E' l'abolizione di una soggettività che è giunta fino in fondo, è la più alta libetà possibile nel mondo senza dio" Bohumil Hrabal

Il Boccalone

C - 6 : colpito l'incrociatore

"Ci sono persone che ci vivono nello sguardo degli altri. Esistono solo lì, ed è lì che si sentono a casa."

F. De Paolis

Incontri letterari

"E' la gestione dell'incoffessabile che rende estremamente diversi gli esseri umani"
Federica De Paolis

Prima di straripare

Gli occhi da cerbiatto fuori contesto, di chi è lì perché tutto il mondo balbetta le stesse parole, ma vorrebbe ben più di quel ballo in maschera, ben più di quello scontrarsi di bicchieri in brindisi semifelici. Quegli occhi che chiamano un altrove, abbinati a quell'aria schiva, di disinteresse e disincanto troppo precoci. Di scetticismo, di sfida.

Poche uscite, ma mai lisce, sempre a provare un limite, a cercare di bucare il velo di un'apparenza, per provare a vedere cosa c'è di là, se è davvero tutto in ordine come la superficie vorrebbe dare ad intendere; oppure se di là c'è il caos, il disordine lasciato da una partenza improvvisa, o quello ancora più frammentato provocato da un'esplosione.

Si può solo tacere con pienezza e salutarsi un attimo prima di straripare.

Pandora